Cuanto tiempo se espera la inspiración?

Últimamente, he visitado varias librerías, con la misma ansiedad de siempre, buscando esos títulos que cautivan o esos olores que me desarman. Doy vueltas por un rato. Luego, una ráfaga de angustia atraviesa todo mi cuerpo. Intento entender el porqué. Y en esa búsqueda me acuerdo de los muchos libros apilados sin sentido en mi casa, divididos en distintas torres, todos juntos sin distinción alguna de nacionalidades, géneros literarios ni grado de satisfacción. Todos son uno mismo y comparten el mismo sello de "Olvido". Creo que esa angustia se refiere más bien, al dolor de lo no leído al peso de todas mis lecturas pendientes, a esos que solo juntan polvo sobre el escritorio, que digo, sobre todas partes.

La infinidad de temáticas, la grandiosidad de las ilustraciones, la novedosidad de los diseños siempre me aturde. Pienso, cómo escribe la gente, cómo publica, cómo hay cada día más escritores. Cómo todos, cómo yo no tengo todavía un libro en el alma. El tiempo cae inevitablemente sobre mí y me aplasta. Que paliza para mi ego literario.

Salgo de la tienda siempre rendida, siempre exhausta de tantas y tantas palabras. Nunca dejo que me llegue el sol cuando salgo, no me creo capaz de recibirlo. Y aún luego del sombrío acontecimiento siempre salgo con las mismas ganas de volver.